Às vezes, pensa que o sol houve nela. Tem alma tão molhada e escura quanto um corpo no seu interior de rumores, alheio a qualquer pergunta que pretenda abordá-lo. Noutras vezes, pensa que é o sol só, encandeada no silêncio de ser sol e só. O vazio é um acontecimento ordinário nela; sem dúvida, é um ser falado pela solidão: talvez, por isso, eu não fale de outra coisa. O seu interesse pelo vento não é mero.