Talvez, noutro tempo, Alice se envolva em atividades mais calmas do que alinhavar o que a palavras não dizem. Aí ela terá se transposto, terá me traduzido para outro modo de espiar o vento. Suspeita, agora, enquanto corta as unhas, que a vida, não ela toda, a dela pelo menos, seja uma hipótese à espera de comprovação. Uma coisa sísifa, talvez.